"La banshee emigrante"

El relato "The Emigrant Banshee" de Gertrude Henderson, se editó originalmente en el número de mayo de 1901 de la Revista "Everybody´s Magazine", donde también publicarían O. Henry, Ambrose Bierce, Conan Dolry y Jack London, entre otras muchas firmas. Enseguida el "Everubody´s Magazine" pasaría a engosar el mercado de las primeras revistas pulp norteamericanas pero, aparecido en septiembre de 1899, había nacido con vocación de ser mensual dedicado al periodismo de investigación y, así, abordó temas de carácter social. Su editor, John O´Hara Cosgrave, formaba parte de los seguidores del místico Gurdjieff. Al calor de la obra de Gurdjieff "Relatos de Belcebú a su nieto", Cosgrave escribió el libro "The Academy of Souls", donde glosaba los puntos esenciales de la filosofía de la cuarta vía predicada por el mago.

El relato de esta misteriosa señora Henderson tiene un poco de la mitología popular que tanto gustó a Gurdjieff, pero este cuento contiene además una divertida reflexión sobre cómo se lo tomarían las criaturas sobrenaturales si los mortales dejásemos de creer en ellas. El cuento comienza así:

"Una banshee no es bonita, y su fealdad está en proporción directa a su aristocracia. La banshee hereditaria de los O´Grady era antigua y honorable, y por todas estas cualidades era increíblemente horrorosa. Naturalmente, la gente culta sabe que una banshee es un espíritu que anuncia la muerte, un espíritu que flota en la oscuridad de la noche hasta las ventanas de la familia a la que pertenece, agita sus negras alas y gime lúgubremente; y esto significa que de la gente que vive en la casa, uno está a punto de morir. Y todas las buenas familias antiguas, todas las familias de sangre azul, confían ciegamente en su sano juicio; nunca mueren sin ser advertidos, nunca comenten la descortesía de no morir después del aviso. "

A mi este relato me inspiró este poema. Aquí lo dejo. Como siempre, se admiten comentarios.

ANIMAL DE SANGRE


ERES animal de sangre a la noche
y a ella te debes, antigua banshee, no lo olvides;
cuando llegas, con la arena por dos ojos

comedora de sombras entre las sombras escondida

con el acecho certero de gata negra, errabunda
esperas tranquila apostada en mi ventana,
borracha de tinieblas te preceden cascabeles

presagio funesto de mala espina, (ya huele a muerte),

y se presiente el lúgubre gemido del vals de la guadaña;
porque vendrás, vendrás con saña a arrancarme las lilas
que desde hace años arraigaron en mi espalda,

robarás, las piedras mansas que guardaba en los bolsillos

y ofrendarás al fuego mis palabras secas, las fingidas
y no habrá refugio, ni culpa, donde dejar los cuerpos
entre tanta tela, entre tanto espanto, entre tanto canto,

ni escarcha con que acurrucar a los niños muertos
[del silencio]

ni manos para decir jamás, adiós, hasta nunca
ni gargantas para gritar la imagen inocente
ni nieblas ni sueños ni luz ni salida.

Eres animal a sangre a la noche

y emprendes el vuelo oscuro para cantarme a tientas al oído
es la hora del suicida y tu arcaica canción reclama
su dávida justa que no es más que mi triste vida;

no quiero que pienses que por falta de modales

ni por indómita ni celeste ni innoble me tengas en mi retraso
pues te aviso que hoy llegaré tarde hasta la tumba
que bailaré hasta hartarme sobre las sombras del ocaso

y no habrá demonio que ose el arrastrarme hasta la fosa

ni cortejo tétrico de anochecidos en pulsada lactescencia,
manarán por doquier enredaderas de mi vientre
y crecerán, en mis costillas, melancólicas flores amarillas

en un rubor de verde, festejando la vida, hasta mi muerte.